Kada bi ona umrla, imao bih ruke odrešene - Ruževič
Kada bi se ona na smrt razbolela
Ili naprasno umrla...
Doživela saobraćajnu nesreću,
Stradala u zemljotresu, brodolomu,
Ili kojoj drugoj katastrofi...
Ili kada bi joj ti dodijao,
Ako bi te izbacila iz stana kao kofer...
Možda, ako bi drugog srela,
Zbrisala s njim bilo kud...
O, kada bi bar slomila nogu,
Ili ako bi je zaboleo zub.
Ne bih željela umrijeti u snu. San bi ostao
nedovršen, a smrt ne bi imala za to mašte.
(Vesna Parun, Listopad) Ako umrem u snu, nešto će se iz mene izdići
dvostruko: moje danje, oblo tijelo i moj noćni
oblik. Lebdjet ćemo zajedno, u gustoj šumi
zalepršanih ptica. One će krilima, a mi čak
ni rukama, nego tek onako, držeći se
za ruke.
Ispod nas će ostati obrisi nečega što je nekad
bio naš život, mnogostruk, neproziran. Gusta
melasa zbivanja. Bića koja će i bez nas znati
nastaviti živjeti, tako se nadam, nada čini
moju glavu lakšom.
Moja glava pluta, plutaju mi
misli
i mozak
oplahnut čudnim
kemijskim spojevima
koje mi štrcaju u vene.
Tijelo se ne buni puno,
vodi svoj život i ne da
da ga slome
venama koje propuštaju i ostalim
nus-pojavama koje pametno tijelo
ne želi poznavati.
Bolest ne čita medicinske knjige,
tijelo još manje, pa se ponaša po svojoj volji.
Načini kožu sjajnijom nego prije. Sad znam
što je to beauty sleep. Stvari koje nekad
nisam stizala sad me sustižu i dobrohotno
me drže u horizontali.
Stani, mala, šapuću mi
i miluju po bijelom prhutastom tjemenu. Kosa
je krenula rasti, a rano je još, no što to nju briga,
što uopće znači rano, njeno je da raste. Tijekom
terapije ona se ne ponaša listopadno,
nego šizofreno:
ne padne jednom skroz, pa čeka prvo proljeće
da se obnovi.
Nego iznova raste, iznova opada, a sve u istoj
jeseni.
U bolesti imam darovita krila, od crnoga
sjajnog perja, bljesnem kad sunem niz litice
u ponoć. Stalno su poda mnom oceani, a ja
stalno visoko. Visoka u nebo izrastam, visoko
ulazim u sliku, sva se visoka vraćam i oko lica
mi izrasta krošnja
puna hlada i ptica.
I sve su ptice slobodne
i sve uz mene ostaju. A
što bismo mi tamo, ispod
neba, kažu, kad je tu sve
što nama treba, a i ti
trebaš nas.
Mi to znamo,
te stvari su
savršeno
jednostavne.
Lijepe kao jutro
koje ima najčišći oblik na zemlji.
Bjelina
iz koje raste dan i sve izrasta u svoju nijemu
suprotnost. U svoje postojanje. U ključ svih
jednostavnih stvari oko kojih se vrti svijet
i mi skupa s njim.
Ako umrem u snu nešto će iz mene prhnuti
sred sve te bjeline, zabljesnut će me prvi odsjaj
jutra, umit ću se u svjetlosti. Pustit ću ukućane
da još spavaju, a ja ću im na obraz utisnut poljubac
tako lak, da neće ni znati da sam bila. Držat ću ih
za ruku toliko dugo dok ne uzmognem bez njih
kročiti stazom koja se usukava u daljini, koja
ka užem klizi.
Prostor koji zauzimam odavna je
postao klizište, ali ja se
držim za samu sebe
i to je
najviše što imam.
Netko će me možda dozivati tamo, kuda mi
pogled seže. Netko će me čekati. A ja ću
san svoj skinuti kao koprenu, ispilit ću se
drukčija. Jednom ću mladom biću biti
vodilja i mala luč u tami. A bit će takvih
dana, bit će smrkavanja.
Ja ću već znati
više, imat ću bolji uvid. Glas će poprimiti
blagu nijansu i ton će mi biti tiši. Sve će se
složiti na pravu mjeru.
I kad umrem, bit će me.
Koji me budu trebali
imat će u meni
blisko utočište. Govorit ću
malo, a točit ću svjetlinu.
Toplina moje ruke
spuštat će se
na čežnjivo rame i potrebito
čelo. Moj dah će jednom otpuhnuti
umakao čuperak, jednom preći preko
kratko ošišane
čekinje prelijepe mladićke glave.
Koja će znati razgovarati sa mnom. Koja će
ljubav točiti u malim dozama i piti je za me,
darovat je kroz misli.
Ja ću sve razumjeti
i svi će razumjeti mene.
Odjednom, ne više
tako sama, vodit ću se pod ruku s mladošću
koja traži svoj put.
Sklanjat ću nježno
kamenčiće s puta, sadit ću breze. Spavat ću
im pod korom, kapati s krošnji zarana. Probudit ću se
čitava i neću umrijeti uopće, a pogotovu ne bez svijesti
o tome, pogotovu ne u snu.
Nešto je moje / još uvijek ondje / i ti ga čuvaš
(Vera Vujović, U rasplinutom, čekaš me)
nešto je moje još uvijek ondje
i ti ga čuvaš
ne daš mu da zaspe
da utone
šapućeš mu redovito i obrezuješ
viškove, hraniš 2 x tjedno tekućom
dohranom
kao amater orhideje po naputku
kao damir moj fikus benjamin
ostavljen u beogradu ’91.
kad sam se na vrat-nanos
spremala za bavariju
ne možeš biljku živog stvora
ostaviti tek tako ili
baciti u kantu
nešto je moje još uvijek ondje
i ti ga čuvaš, žuriš
k njemu s večeri
kao žuđenome domu što svijetli
u nevjerojatnoj daljini
pitaš se o nemogućem i
promatraš svaki dan kao
rubikovu kocku bez boja
kojoj bi rado utisnuo pečat
ili oznaku u rubinskocrvenom
i kobaltnom
riječ crno-bijelo pišeš
plavom i sivom i svi ti se
čude
chiaro-scuro isto rišeš
crvenom i lila
kao da ti se sve
pobrkalo
ili kao da bi trebalo
postaviti neku dijagnozu
nešto je moje još uvijek ondje
i ti ga ljubomorno čuvaš
od patine
od pogleda
u tom je mojem
i tvoje
zapretano
možda će van
ako se vratim